Недавно пробегала по ЖЖ тема про то, кто кого на Второй мировой больше (чаще, круче) изнасиловал. опять

В свете ее. История о том, как наша разведрота и ненаш ваффен сс совместно раскатали наш танковый батальон из-за.

А потом они подались в Аргентину.

*просто-так* Вместо ста фактов о себе, я, помнится, взяла и написала 100 фактов про своих придурков. В процессе погрузилась в ностальгию.



Что наводит на мысль, должен ли автор графоман райтер знать своих персов не хуже, чем себя (что любят пожрать, поют ли в душе, в каком возрасте начали *** на стыренный Плейбой), а в текст класть только куски этих сакральных знаний? Или все, что родилось, давай - вали в текст?

Перефразируя: знал ли Толкин про Арагорна то, что в книге не написано И должен ли был....





Хочется сочинить какого-нибудь бравурого космического треша. С бравыми десантниками и злобными сипая... сепаратистами. С пуристами-ксенофобами не выйдет. По ряду причин. Формальное отсутствие у меня в inner space ксенов - наименьшая из.



Дописала le maître des rêves *не выправила еще*, сижу такая грустная-грустная. Комп за месяц горел два раза, пропадали файлы, но секс в тексте таки состоялся, всем намекам вопреки. Теперь хочется жить дальше - написать про культ последних вещей, про некромантию в Саисе... Однако про десантников хочется больше.

Про ядерные взрывы на горизонте и синтетические джунгли. Про теплое пиво и отрезанные вражьи бошки. Про Полет Валькирий и военно-полевых жен. Про вьетнам, короче.

Вот такая ботва - в первом случае имеется некоторая идея и наметки сюжета, во втором - желание и... больше ничего. Вот сижу, жду, кто кого заборет. Смерть или Жизнь? Депра или треш?

...или еще какую малоинтересную х*ню, у меня в списке был бы один редкостный (по дибилизму, видимо) пункт - я со старших классов называю родителей строго на вы и по имени отчеству. Очень хорошо обо мне говорит, наверное.

(А ставить везде скобки - признак шизоидности, шизоидности, шизоидности...)

ЖЖ опять гудит и флэшмобит насчет изнасилованных красноармейцами ариек.

В прошлый (позапрошлый?) раз кончилось весельем на тему "выходит в Германии сейчас одни метисы живут?" Самый разумный ответ. А то "никто не звал", "сплотим ряды", блаблабла... Позитивнее надо, позитивнее.

Милитаристы одни кругом.

Люди Читатели фиков бывают двух видов - те, кого отпугивают высокие ворнинги, и те, кого отпугивает отсутствие оных.

Я выстрелил тебе в живот,

Я сделал это сладострастно,

Ты бездыханна и прекрасна



конецНа, жри печенку, **** кот.

Шаг 1: Возьмите ваш любимый плэй-лист, и поставьте его проигрывать на рэндом.

Шаг 2: Выберите любимые строчки из первых 20 песен.

Шаг 3: Вычёркивать те строчки что уже кто-то отгадал.



Из фильмов я цитат не надергаю. А из песен - завсегда.

Для упрощения игры: в некоторых строчках названия песен есть. Просьба гуглем не искать



меломаны, присоединяйтесь!1. That's me in the corner / That's me in the spotlight / Losing my religion…

2. And oh when I'm old and wise / Bitter words mean little to me / Autumn winds will blow right through me…

3. Wild boys wonder where is glory / Where is all you angels…

4. Near a tree by a river there's a hole in the ground / Where an old man of Erin goes around and around…

5. It’s cryin’, bleedin’, lying on the floor / So you lay down on it and you do it some more.

6. O God of Earth and Altar, / Bow down and hear our cry, / Our earthly rulers falter, / Our people drift and die… *да, я знаю, что это Честертон. но в чьей песне?*

7. Your bridges were burned, and now it's your turn to cry…

8. She eyes me like a pisces when I am weak / I've been locked inside your heart-shaped box for weeks…

9. This is not Hollywood like I understood…

10. Attollite portas, principes vestras, et elevamini portae aeternales et introibit Rex Gloriae. Quis est iste Rex Gloriae? *та же ботва. это не псалом*

11. All kinds of sadness I've left behind me. Many's the day when I have done wrong. But I'll be yours for ever and ever. Climb in the saddle and whistle along.

12. Ok. Just a little pinprick. There’ll be no more – aaaaaahhhhh! But you may feel a little sick.

13. But you see, it's not me, it's not my family. In your head, in your head they are fighting / With their tanks and their bombs…

14. Mr. Krushchev said - We will bury you / I don't subscribe to this point of view.

15. I have to go through this / I belong to here where / No-one cares and no-one loves / No light no air to live in / A place called hate.

16. If I speak at one constant volume, at one constant pitch, at one constant rhythm right into your ear, you still won’t hear.

17. When I was a very small boy / Very small boys talked to me / Now that we’ve grown up together / They’re afraid of what they see.

18. Momma please stop cryin, I can’t stand the sound…

19. I'm happy, I'm feeling glad / I got sunshine in a bag / I'm usless but not for long / The future is coming on.

20. I kick it up / I kick it down!

У Мареичевой хорошо.

Да. Конечно. Но вот такая ботва - в подавляющем большинстве придуманных (сетевыми авторами, Авторов не беру) миров сам автор согласился бы жить разве что по факту принудительного там рождения или атомной войны. А во многих не согласились бы жить читатели, даже если автор считает свой мир нефигственным.



Чернуху соорудить, конечно, легше. Чернуха - это нестыдное. И душа на ней отдыхает. Напишешь про *нападки на знакомых и не очень знакомых поскипаны*, выглянешь в окошко - ай, лепота какая. Солнушко, снежок блестит. И даже жить можно (с) Иван Ефремов. Не то, что на какой-нибудь планете Железяка, где воды нет, растительности нет, есть только злые роботы с бейсбольными битами.



А более-менее идеальный мир обычно позорен как мэри-сью. И, как характерный признак, хорошо (весело, богато) волей автора обычно в нем живется как раз подозрительным мэри-сьюям.

Как в романе Хаецкой:

- Я думала, что буду дроу.. могущественной... что я буду принцессой. - выговорила Гвэрлум и ужасно покраснела...!

Даже в разыдеальном мире никто размечтавшийся читатель обычно не хочет жить сантехником шестого разряда, чтобы тупо выращивать на огороде репу. Нетушки. Магом. Принцессой. Элитой. Сэром Максом. Мэри-сью. Потому что даже в самом идеальном мире обычно есть равные, которые равнее прочих.

Иначе - про что писать? Про репу? Где конфликт???

Единственный социально необидный вариант: полный гомеостаз. Общество равных. Сельхозкоммуна, где все-все выращивают репу. Или Дивный Новый мир. Тожевариант.



мечтательно представляю загробный мир, где всем авторам выдается то, что они, мерзавцы, насочиняли. И пусть живут, как хочут.

- За что меня сослали на Землю?!

- Не сослали. Отправили в отпуск.



А меня, пжалста, на Землю Ивана Ефремова, где давно коммунизм. Там тепло, там яблуки.

Первообраз Мужа есть Воин-Аскет, кый, средоточась на собях своих и отринув внешнее, в себе едином всё обретает и содержит и собе довлеет.

Сегодня родился замечательный человек Джуд. Вот.