К этому у Мелфа.

Навеяло.

Дети - цветы мать ее жизни. Терпеть их, конечно, не могу. Вечно пристают с херней, когда, сосредоточенно витая, ищешь синоним к слову диагностика. Читать про них, тем более, неинтересно. Обычно чувствуешь себя опять маленьким и тупым, а над твоей головой сюсю-пусю, сюсю-пусю, галубая чашка. Миша, пойди и скажи дедушке Корнею Чуковскому какую-нибудь херню.

Спасибо.

Не надо мне этого.

Однако можно читать Крапивина, он все врет фантазирует. Или Тэффи, которая понимала в мифологическом детском сознании.

Но! - Есть авторы, которые умеют писать не про детей, а про детство. Причем авторы зачастую отстойные, вроде Стивена Кинга. Или Маккамона, которого и упоминать было бы неприлично, если бы не книга по "жизнь мальчишки". Американская провинция. Негры. Бейзбол. И все такое.

Или Туве Янссен опять же.

Про детство читать приятно, даже при том, что мое персональное включает в себя квас по пять коп., конфеты "мишка на севере" и игру в партизан, а не бейзбол и кокаколу. Все равно оно у нас с автором почему-то выходит общее, солнечное и дымчатое по краям, и всё-всё там заебись. И никаких идиотов с чашками.



UPD. Взрослые допустимы как мифологические персонажи. Папаша. Мамаша. Негры-вудуисты. Сосед-художник-педофил с мечтательно затуманенным взором Городской сумасшедший. И пр.