У Мареичевой хорошо.

Да. Конечно. Но вот такая ботва - в подавляющем большинстве придуманных (сетевыми авторами, Авторов не беру) миров сам автор согласился бы жить разве что по факту принудительного там рождения или атомной войны. А во многих не согласились бы жить читатели, даже если автор считает свой мир нефигственным.



Чернуху соорудить, конечно, легше. Чернуха - это нестыдное. И душа на ней отдыхает. Напишешь про *нападки на знакомых и не очень знакомых поскипаны*, выглянешь в окошко - ай, лепота какая. Солнушко, снежок блестит. И даже жить можно (с) Иван Ефремов. Не то, что на какой-нибудь планете Железяка, где воды нет, растительности нет, есть только злые роботы с бейсбольными битами.



А более-менее идеальный мир обычно позорен как мэри-сью. И, как характерный признак, хорошо (весело, богато) волей автора обычно в нем живется как раз подозрительным мэри-сьюям.

Как в романе Хаецкой:

- Я думала, что буду дроу.. могущественной... что я буду принцессой. - выговорила Гвэрлум и ужасно покраснела...!

Даже в разыдеальном мире никто размечтавшийся читатель обычно не хочет жить сантехником шестого разряда, чтобы тупо выращивать на огороде репу. Нетушки. Магом. Принцессой. Элитой. Сэром Максом. Мэри-сью. Потому что даже в самом идеальном мире обычно есть равные, которые равнее прочих.

Иначе - про что писать? Про репу? Где конфликт???

Единственный социально необидный вариант: полный гомеостаз. Общество равных. Сельхозкоммуна, где все-все выращивают репу. Или Дивный Новый мир. Тожевариант.



мечтательно представляю загробный мир, где всем авторам выдается то, что они, мерзавцы, насочиняли. И пусть живут, как хочут.

- За что меня сослали на Землю?!

- Не сослали. Отправили в отпуск.



А меня, пжалста, на Землю Ивана Ефремова, где давно коммунизм. Там тепло, там яблуки.