Сил моих больше не. Графоману нельзя такого богатства на руки, просвистит. На меня каждый божий день валится новый сюжет. Дибильный, но ведь сюжет. Для меня это вообще нехарактерно. И добро бы парнуха. Ее бы я из благочестия взяла - и не стала записывать. Вчера, скажем, пишешь галимую фэнтези, назавтра попер психологический еттюд. Фэнтези мигом анунахх, давай еттюдить. Аж за ушами хрустит. А у меня выдача текста в самые гонево-поревые дни - где-то три страницы, при стандартном разбеге на 10-15. Так что и фэнтези не дописывается (сюжет в голове выстроен почти целиком, замечу), а этюд на следующий день отбрасывается ради атмосферной сцены "хорошо весной на фронте". А возвращаться к недоделкам я не люблю. Я ж не пес, на свою блевотину чтоб.

Единственный текст, законченный за последний... наверное, год... я писала полмесяца. Из большой симпатии к. И на вдохновении. В нем 15 страниц. Полмесяца, ага.

Короче. Придумала многоходовку и даже с хищами (привет Харитонову и ди Филлиппо в одном флаконе) - и уперлась. Писаться оно не хочет.