Дайри превратились в разрозненный архипелаг. Туземцы переговариваются кострами - только пальмы, миражи и столбы чахлого дыма встают над волнами Среднерусского моря. Но видно, что всем лень. Полноводные флуды прекратили течение свое; смолкли перестрелки. Нет-нет да вылезет из берлоги особо заспавший абориген и, почесывая косматую голову, спросит: А что это, братцы, никак потоп? Ему коротко ответят, и снова воцарится тишина.

Ликуй начальство - все работают!

Изредка на утлой лодчонке подплывают миссионеры и агитируют переходить в ЖЖ. "Камрад!" - говорят эти соблазнительные люди. - "Ступайте к нам, в цивилизацию! Мы вам дадим банку варенья, пачку печенья и нетормозящий сервис! Плюньте на F5, поцелуйте ляжку Френка и будет вам счастье! У нас тепло, у нас общество!"

Вотще!

- Уйдите, проклятые, - отвечает им ленивый восточный человек Рэнди, негромко скрежеща зубами. - Я не куплюсь. Валите на ваше Таити. Рэнди - птица неперелетная!

Написав это, сую в бутылку и отдаю на волю волн.

Есть ли жизнь на белом свете?