Старая фантастика читать дальше(разумеется, не фантастика в современном смысле этого слова, а тот новорожденный штамм фантастики/фэнтези/мистики/хоррора, который еще не разделился на специфичные вирусы мозгоебки возбудители, но не писать же басурманское фыкшн?) настолько ужасна, что безумно прекрасна. Просто не жанр, а кое-то кларк-эштон-смитовское уббо-сатло - колоссально, простерто, борзо и порождает. Только не серое и пузырится, а как павлиний хвост (метафору про "в эволюционном смысле" зажала).
От Стэплдона в свое время так накатило, что я накатала:
цитатом под катомКалифорнии тонут и всплывают в ускоренной промотке. Континенты вымирают от вируса мозгоебки. Войны тянутся тысячелетиями. Мировые религии выглядят случайными эпизодами массового помешательства.... Каждые пятьдесят страниц человечество дружно накрывается алюминевой П. и, теряя остатки достоинства, ползет на кладбище. Но там его пока не ждут.
От классической "Темной Земли" Ходжсона меня ползло в какое-нибудь укрытие - отсидеться в ожидании конца (не знаю уж, чьего). От подробного знакомства с прекрасным - мне одной, что ли страдать? - фленту спасло лишь то, что я уже не та, не та...
Теперь читаю, просссти господи, того философа кислых щей, у которого Ефремов увел Торманс, а Джек Вэнс - все прочее (так ему и надо! обоим! троим!), прочла добро четверть, а уже впала в экстатические пляски вокруг тотемного столба собственного остроумия.
Молитесь, чтоб не на вас.
Могу не сдержаться.
Оно слишком прекрасно - читать дальшеглаза лопаются.