*просто-так* Вместо ста фактов о себе, я, помнится, взяла и написала 100 фактов про своих придурков. В процессе погрузилась в ностальгию.



Что наводит на мысль, должен ли автор графоман райтер знать своих персов не хуже, чем себя (что любят пожрать, поют ли в душе, в каком возрасте начали *** на стыренный Плейбой), а в текст класть только куски этих сакральных знаний? Или все, что родилось, давай - вали в текст?

Перефразируя: знал ли Толкин про Арагорна то, что в книге не написано И должен ли был....



***


Хочется сочинить какого-нибудь бравурого космического треша. С бравыми десантниками и злобными сипая... сепаратистами. С пуристами-ксенофобами не выйдет. По ряду причин. Формальное отсутствие у меня в inner space ксенов - наименьшая из.



Дописала le maître des rêves *не выправила еще*, сижу такая грустная-грустная. Комп за месяц горел два раза, пропадали файлы, но секс в тексте таки состоялся, всем намекам вопреки. Теперь хочется жить дальше - написать про культ последних вещей, про некромантию в Саисе... Однако про десантников хочется больше.

Про ядерные взрывы на горизонте и синтетические джунгли. Про теплое пиво и отрезанные вражьи бошки. Про Полет Валькирий и военно-полевых жен. Про вьетнам, короче.

Вот такая ботва - в первом случае имеется некоторая идея и наметки сюжета, во втором - желание и... больше ничего. Вот сижу, жду, кто кого заборет. Смерть или Жизнь? Депра или треш?